a partir de hoy

Dos historias duranguenses

I.
Desde niño siempre me gustaron los conejos, los conejos blancos mis favoritos, parecían bolas de algodón con patas. Mi familia tenía un rancho en Durango cerca de la sierra, una vez que le heredé a mis padres el rancho lo primero que hice fue comprar una pareja de conejos blancos, me encantaba verlos correr por el rancho, ciertamente nunca les puse un cerco, los dejaba libres. Un día por cuestiones de trabajo tuve que ir a la cuidad y conmigo se fue mi esposa, todavía no teníamos hijos, así que el rancho se quedó solo.

El rancho estaba cerca de un cerro, relativamente se podía ver desde la carretera. Al regresar de nuestro viaje, que duró algunos meses y cerca de las navidades, vimos con sorpresa al acercarnos al cerro que estaba completamente blanco, parecía un cerro nevado, pero no estaba nevando en esas fechas, hacía frío, sí, pero no estaba nevando, a menos que en la parte alta sí estuviera cayendo nieve; pero incrédulos aún, mi esposa y yo nos acercamos hasta el rancho, ¡cuál va siendo nuestra sorpresa!, no era nieve, eran los conejos que se habían reproducido por miles en nuestra ausencia!, miles de conejos blancos corriendo por el rancho hasta la punta de el cerro que se veía nevado por los malditos conejos, fue un espectáculo muy comentado por estas tierras.

II
Como siempre fui una persona de campo me gustaba mucho la cacería, siempre fui un cazador solitario, me gustaba adentrarme en la sierra duranguense a cazar venado, un día ya llevaba mucho tiempo caminado, había fallado con mi rifle a varios especímenes y me estaba quedando sin balas, así que decidí regresar. Cuando venía de camino de regreso al rancho veo a lo lejos dos hermosos venados bebiendo en un río, me doy cuenta que estoy a una distancia donde le puedo dar a uno de ellos, veo por la mira de mi rifle y me doy cuenta que los dos venados están demasiado cerca uno del otro, checo mi carga, una sola bala, tengo una sola bala y dos venados magníficos a punto de tiro, pienso, ¿qué hago? ¿mato a uno? ¿puedo matarlos a ambos? checo con la mira y se me ocurre algo nunca antes intentado, tengo un cuchillo en la bolsa de mi pantalón, lo saco, pongo el cuchillo con la punta hacia arriba, exactamente a la mitad del cañón del rifle, apunto bien, retengo la respiración, los dos venados siguen juntos en el río, espero, espero, ¡disparo!, la bala, la única bala del rifle se parte en dos con el cuchillo y mato a los dos venados, nadie me lo creyó.

ahora te lo puedo decir

manifiesto bazinga

VERSIÓN 406

VERSIÓN 412 o BEATNIK SPEARS

Nos cerraron las puertas del paraíso

En el rincón aquel ya no está la rocola
sobre la barra ya nadie ahora hace olas
solamente la araña baila sola
con sus piernas de good old rocanrol
Jaime López

De por sí las puertas del paraíso nunca las vamos a ver, digo, estoy consciente de que el cálido infierno ya me guarda la suite presidencial, para que luego las puertas del otro paraíso nos las hayan cerrado pos ya son chingaderas, ¿no? Me refiero a una cantina de acá de Torreón que tenía ese bonito nombre, El Otro Paraíso, lugar de solaz y esparcimiento atendido por el único cantinero poeta-filosófo AA, Don José.

el autor del bló y don José

Con Don José podias hablar de literatura, de cine, de filosofía, de buena pornografía, de viajes y viejas, con una mente aguda y sobria. Podíamos llevarle nuestros retazos de poemas y si él daba el visto bueno ya sabías que era publicable, seguramente muchos de mis amigos escritores y músicos llevaron ahí sus libros y canciones antes de llevarlos a un taller o de plano con un editor, con José de crítico sabías por dónde estaba la onda. Tenía en el espejo de la barra de su cantina poemas o textos que sacaba quién sabe de dónde, luego nosotros le decorábamos la barra con nuestros bodrios, pero él siempre feliz.

Como era una cantina no podían entrar nuestras amigas, así que para evitarse broncas de plano cerraba el changarro para nosotros, cabe mencionar que de todos modos El Otro Paraíso no era muy visitado, así que siempre la sentimos como nuestra, la usábamos para lecturas públicas, para exposiciones y performans. Era salón de juntas y de arrejuntes, dio trabajo a desempleados que cobraban su semana con cerveza, dio cobijo a crudos de media mañana, fiaba hasta el fin de semana, regalaba tequila añejo pal desempance, daba botana exótica "hecha con sus propias manitas"... Hasta que un día el buen José nos dijo que andaba vendiendo, "ya me cansé de tanta mamada", me decía, quiero vender este pedo, y acabó por venderle a un güey que terminó haciendo de nuestra cantina un lugar pa nomás ir a ver el futbol, con pósters del santos laguna y todo el numerito. Si José, dejamos de ir, borraron nuestras pintas y nos negaron las encerronas. Hace poco supe que lo habían vuelto a cerrar, nos cerraron dos veces el paraíso, que mal pex.

El pintor de la locura

Las únicas personas que me agradan
son las que están locas:
locas por vivir,
locas por hablar,
locas por ser salvadas.
Jack Kerouac

Farra Torres fue un pintor genial, digo fue porque hace tiempo una mujer muy parecida a su madre le quitó ese placer, al casarse. De hecho fui a su boda-entierro, una mesa llena de tipos que no creían lo que estaban viendo, el Farra, el pintor de la locura se estaba casando con la castrante Vick, mujer sargento. Ahí estábamos como asistiendo a su entierro, en un salón donde todas las mesas tenían vino menos la de nosotros, no nos dieron alcohol ni pa' curar un raspón, de hecho nos tenían en un rincón del saloncito y a cada rato la mamá del Farra pasaba y nos decía: si quieren estar aquí los quiero tranquilitos y sin hacerla de tox o los saco a la chingada, no pos sí.

Y la señora tenía sus razones pa ponerse así, su hijito era de armas tomar, le tumbaba la puerta de la casa cuando no le abría, la insultaba y le orinaba la macetas del jol de su casa, el Farra no lo hacía a propósito de hecho, medicado desde la adolescencia por un trastorno bipolar vivía entre el encierro y los ataques de locura temporal. Encontró en la pintura a su gran amor, pintaba chingoncísimo, unas pesadillas hermosas en los lienzos, seres que parecían humanos se escurrían por sus cuadros, ojos muy profundos tenían sus personajes, parecía que te hablaban. Farra pintaba hecho la madre, frenético, con risitas de vez en cuando; pintaba desnudo y siempre me sorprendía con un cuadro nuevo cuando le caíamos a su casa. Siempre me gustaron sus cuadros aunque curiosamente nunca me quiso vender ni regalar ninguno; decía, quién sabe si era cierto, que tenía un corredor que le vendía sus cuadros en Nueva York. La cosa era tal vez cierta porque lana nunca le faltaba, tenía una camioneta con la que ya hasta la madre (se ponía pedo bien rápido por causa de los medicamentos que tomaba) caía a casa de sus amigos a la hora que fuera y te ponía unas pedas de miedo. Luego le daba por encuerarse y hablarle al diablo pa que viniera por él.

Siempre que íbamos a su casa nunca entramos por la puerta principal, su cuarto que era muy amplio además daba a la calle, brincábamos una barda y nos abría por un ventanal y entrábamos a su cuarto-estudio, lleno de revistas porno hard core, películas de trauma y lindezas así. Vivía solo con su jefa, no tuvo hermanos y el resto de la casa era un misterio, ya pa cuando la jefa se daba cuenta de que estábamos ahí, era porque el pinche ruidajo no la dejaba dormir; una vez hasta una patrulla nos aventó pa sacarnos y el Farra se iba con nosotros a seguirla onde fuera, normalmente a mi casa. Siempre que me quedaba en su cuarto los pinches cuadros no me dejaban dormir, parecía que se salían de los cuadros llenos de horror, dignos de un sicoanalisis.

Pero eso se acabó el día que conoció a su ahora mujer, parecía que le echaba el doble de drogas a su comida y bebida. De repente se dejó de ver, ya ni el teléfono contestaba, de repente un día cayó a casa de los amigos con las invitaciones a su boda, ¡ah, chinga!, ¿cómo que te casas pendejo? Sí cabrón, decía con su cavernosa voz, ya es tiempo de sentar cabeza, ¡ma!

Lo dejé de ver años, hasta un día que nos encontamos en una exhibición de cuadros suyos y de otros pintores y fotógrafos de la región. Parecía el reencuentro de los muertos vivientes. Panzón y sin el brillo de la locura en sus ojos me prometió que nos veríamos pronto por un proyecto que teníamos juntos, de un cómic que andábamos haciendo: yo ponía los textos y él pintaba las pesadillas. Todavía lo estoy esperando.

Yo soy la rata

4 am, estoy en el bunker y mis pesadillas no me dejan dormir. estoy solo en la casa, apago la luz de mi recámara y sigo viendo a alguien de pie en una esquina, un bulto negro, ¿será la muerte y ya viene por mí? ¿será así cuando valga madre? ¿la podré ver ahi recargada en una esquina de mi cama, como en la película macario?

en esas estaba cuando me revienta la cruda del día, o de la madrugada más bien; bajo a la cocina por la escalera de caracol, prendo la luz de la cocina y de reojo veo otro bulto en la cocineta. volteo y se me erizan los pelos por la sorpresa, ¡no mames! una pinche ratota estaba ahí comiéndose no sé que. ¡en la madre!

la cabrona era del tamaño de un pinche gato. nos quedamos ahí, viendonos; se para sobre sus patas traseras y la puedo ver más al detalle, su pelambre gris brillante, como recién peinada, sus patas con unas garras que si me brinca encima fácil me corta el cuello, orejotas echadas para atrás y esos pinches ojillos que no dejan de mirarme, negros, negros, brillantes, los dos ahí, rata y yo, sólo mirándonos, seguro preguntándose ¿qué hace este animal en mi cocina? ¿por qué interrumpe a media cena?

son unos minutos pero parecen años ahí con la mano derecha en el interruptor de la luz y la izquierda señalando algo. la rata actúa primero, se encorva y sigue comiendo muy quitada de la pena, a ver a qué horas se va éste, seguro piensa, y veo con horror cómo roe lo que trae entre garras. no atino qué hacer, lentamente voy por una escoba y abro la puerta de la calle, desde lejos le aviento con un zapato, la rata ni se inmuta, ¿a chinga? ¿súper rata? se baja de la cocineta y otra vez me echa una mirada asesina, y ahí me tienen como pendejo blandiendo una escoba, vente cabrona pa' ver de a cómo nos toca, le digo envalentonado. en un veloz movimiento la rata corre por la sala y sale de la casa, se atora con el barandal de la calle y se escucha un chingazo, ¡¡¡puumm!!!, golpea la puerta de la calle.

¿por dónde chingados se metió?, me alcanzo a preguntar mientras me baja la adrenalina. cierro la puerta de la calle y todas las ventanas, abro el refri, saco algo y a dos manos empiezo a roer la comida, levanto la nariz y muevo mis bigotes triunfal. me la pela la pinche rata, je je.