martes, 28 de agosto de 2007

Ya no quiero ser poeta

Lo peor de un poeta es creerse poeta. Así es como un hombre de conocimiento sucumbe ante el enemigo más poderoso: el ego.

Desde que uno anda por ahí haciendo sus pininos literarios siempre habrá alguien que te diga que tu trabajo no sirve, que mejor te dediques a otra cosa, que la cumbre de la poesía nunca la verán tus chinguiñosos ojos y tienen razón, eso se lo dejo a los que con todo derecho luchan sin cuartel para hacerse un nombre en el mundo de las letras, esos personajes tienen derecho porque el sudor de su culo les ha costado, tantos y tantos versos, tantos libros, tantos encuentros, tantos premios, pues se lo merecen sin lugar a dudas. Pero desde que conozco a los poetas más encumbrados de mi generación y los he visto como perros desesperados buscando la beca para armar la revolución ¡saludos Jaime López! más odio el oficio de poeta.

Porque ahí ya no hay amor por la creación, porque ahí ya no hay catarsis ni dolor, sino un trabajo más y unas pinches ganas del reconocimiento como el mejor poeta de mi ciudad, de mi barrio, de mi calle, de mi círculo de amigos, porque frente a ti hablan maravillas de lo que haces y a tu espalda te acuchillan como parte de un juego macabro sin reglas escritas pero sí muy conocidas, si alguien habla bien de ti ten cuidado.

No se si lo mismo pase en otras ciudades pero aquí en Torreón pasa, andan buscando ser la verdad de la poesía "del norte" y yo me pregunto, ¿para qué fraccionar por zonas geográficas la creación? ¿Para qué hablar de poetas del norte, del sur, del este y el oeste? Así es como este país se divide, así es como el centralismo subsiste, y eso parece que no lo ven los ojos laureados de mis compatriotas, ¿o es que su corona de vanidad no los deja ver? Misterio.

Por eso ya no quiero ser poeta, ya no quiero que me digan así, prefiero llamarme a mí mismo "explorador de interiores" o como les dé la gana, el arte no debe tener nombre ni diferencias, y entre los artistas el poeta es el peor animal de todos, presume lo que no es de él, al poeta le dictan lo que debe de escribir, ¿cuál es la cualidad entonces? ¿para qué presumir tanto? He descubierto mejores pensadores en las cantinas que en los talleres literarios, he conocido mejores poetas en las banquetas que en las lecturas de las "figuras", he visto más sinceridad en una película porno que rodeado de escritores, así es el oficio y espero no tener que decirlo otra vez, ya no quiero ser poeta.

lunes, 20 de agosto de 2007

When the music's over

hice de todo, vi de todo
y casi todo se me olvidó


Despierto aturdido. Es un día más en el infierno. Como es costumbre no recuerdo lo de anoche, los malditos flashazos y las marcas en el cuerpo es todo lo que tengo, traigo una cruda de muerte y tiemblo en el suelo como pez fuera del agua. Anoche este lugar estaba lleno de gente, ahorita no hay nadie. ¿Quién era esa mujer que me besó anoche y me dijo que moriría por mí?

when the music's over / turn of the lights / turn of the lights / turn of the lights

No hay nada en el refri. Bueno, casi nunca hay nada a excepción de botellas de mezcal o hielos; la casa parece un cementerio de botellas, el lugar a donde van a morir las caguamas y las patas de elefante, ¿un cementerio de elefantes? Sólo está el estéreo prendido, le doy play y empieza Manzarek a hablar en lenguas con su maquinadeescribirórganoybajo y Morrison que parece que me conoce me dice:

when the music is your special friend / dance on fire as it intents / music is your only friend / until the end / until the end / until the eendd

Me quedo en el suelo y escucho como escuchando misa, una misa negra con música ondulante serpiente de humo y luz, misterio y muerte, mientras veo que alguien arrancó las cortinas y rompieron la taza del baño. No me importa. No existe en mí ningún sentimiento, el abandono es total.

a feast of friends "alive!" she cried waitin' for me / outside!

cierro los ojos y entro en el túnel de la voz de Jim

before I sink/ I want to hear / I want to hear / the scream of the butterfly / come back baby / back into my arms


Empiezo a levitar, me despego del suelo, no siento miedo. Mientras la canción dure pasaré caminando sobre los tambores de John, o la guitarra de Robbie. Afuera el mundo se desmorona

save us! / Jesus! / save us! /so when the music's over / when the music's over, yeah / turn out the lights / turn out the lights / turn out the ligths / well the music is your special friend / dance in fire as it intents / music is your only fiend

Todo puede faltarte, todo puede acabarse, la música es tu único amigo, la música y tú son uno, de ahí viene la magia, ahí está todo escrito. Me callo y dejo que los Doors terminen.

until the end / until the end / until the eeendd

No hay más que decir, este espacio se termina, este blog llega a su fin. Gracias por leerlo y dejar sus opiniones, gracias por compartir y ser parte de la fiesta. Nos leemos en el w.c.

martes, 14 de agosto de 2007

como un lamento largo